cuanto cuento, castelo

Impotencia y erección

2012-02-25T12:07:00.001-08:00

Os presento a Mario Gómez. Uno más, en este teatro de sueñosy despertares que todos conocemos como vida. Vida que, en el caso concreto deMario, administrativo de profesión, es una tela gris salpicada, con ciertodesorden, de algunas caprichosas y anárquicas pinceladas de color ; las que leda, o le daba, mejor dicho, su compañera sentimental. Amor, pasión ydesencuentro: Vida.

Ahora, en éste momento, Mario tiene sobre la mesa deldormitorio su futuro; una cuerda anudada a modo de horca; y en la mente, comoun molesto clavo de acero, su pasado; latiendo aún; dañando. Va ya para cuatrosemanas que ella se fue, escupiendo un “te odio” y un adiós. Portazo, y hastahoy. - Quizás, como autor, este dando demasiadas pistas al relato, pero al sernarrado en presente, me limito a contar lo que veo… y ya se verá -

Torpemente, pues no olvidemos que es oficinista, Mario atala maroma a un tubo metálico que atraviesa, a una considerable altura, el marcoque da entrada a su cuarto. Es una barra que, paradojas de la vida, Marioutiliza a diario para mantenerse en forma, haciendo flexiones. Ahora, sabedorde que soporta su peso, le ayudara a todo lo contrario. Dejar de estar enforma; para siempre.

Subido a un taburete, nuestro mustio personaje desliza lacuerda por su cuello, como hacía hasta ayer con su corbata, -que no deja de serotra soga que de alguna manera nos mata en vida -

Un último vistazo en derredor acentúa aún más su pena. Todoes desolación, vacío, y lo que es peor; recuerdo. Cada rincón de su casa guardaun recuerdo. La sombra de su novia sigue allí, como un espectro. Angustiado,Mario cierra los ojos. Le tiemblan las piernas y el taburete cae; o se dejacaer, da igual. La soga quema el cuello, el pelo suda y su cuerpo se estremece.No va a ser rápido, se teme.

De pronto siente como algo vibra a la altura del bolsilloizquierdo del pantalón ¿será una erección? Por todos es sabido que la asfixiaproduce ese efecto. Pero no. ¡Coño, no! Es el móvil. Nervioso, intentaalcanzarlo, y aunque los brazos parecen más cortos al estar colgado, lo logracoger. A duras penas mira la pantalla ¡Es ella! Mario descuelga mientras tratade llevárselo a la oreja. La puñetera cuerda no deja de balancear su tensocuerpo en el aire.

- Mario…soy yo, verás…yo ¡necesito verte, Mario! ¡Aún teamo, vida!...perdóname.

Silencio. El pobre infeliz trata de hablar, pero noencuentra el aire.

- ggghhh…

- ¿Mario? ¿Estas ahí...?

- ghhhhh…

Como era de esperar el teléfono cae, para colmo de Mario,que ve, impotente, como se cae también su mundo, su vida y su suerte. Por finllega el estertor, y tras el, la muerte del suicida. Un prominente bulto en elpantalón del fallecido delata la erección más impotente del muchacho.

Si es que hay que pensar mejor las cosas, Mario… o bueno,puede que no. Quien sabe.

Por cierto, soy el destino, ejerciendo de narrador. Algunosme llaman caprichoso, otros sarcástico y otros cabrón. Puede que exista, opuede que no. Quizás soy ficción, como el protagonista del relato, o tal vezcerteza, ineludible y escrita. Puedo ser una simple excusa para quien no quiereasumir el coste de sus propios errores, o por el contrario, ser final oprincipio, inevitable y preestablecido, de vuestra absurda existencia. A saber.Preguntad al autor. Yo estoy cansado.

Soledad

2012-02-13T13:55:00.001-08:00

Soledad

( Tonecho)

Puta contradicción, pero cierta (...por eso jode). Cuandomás solo me siento es cuando estoy acompañado, amiga mía.

Dicen de mi que soy un lobo (...o un perro, depende de lasimpatía que me tengan) solitario (¡La hostia! que capacidad de observación)Cierto; tengo un unico amigo (que murió hace años), mi familia no me habla (…niyo a ellos, para qué….solo nos une la sangre, y a mi la sangre no me gusta,prefiero el vino), y pareja, pues eso, está noche estas tú.

Ni con mi sombra me entiendo (…por eso salgo de noche), y lagente, por lo general, o me aburre o me molesta (... ¿por que nacemos conlengua?).

Mis necesidades de relación se limitan a lo físico (…nopienses mal, me explico)

Mi organismo, al revés que mi cerebro, es normal, y tiene lamolesta manía de desarrollar algunas sustancias que inducen a ciertoscomportamientos. La adrenalina la llevo bien, por ejemplo (…la bajo conwhisky), al igual que la dopamina, que la controlo (…o ella a mi) solito (…y sino, se llama a un camello de guardia). Pero hay algo que se me escapa de lasmanos (…bueno, de las manos, a veces…las menos), que es la puta testosterona(…hasta el nombre acojona).

Es entonces cuando surge esa imperiosa (…je, como el caballode Gil, pero en yegua..) necesidad de acercarme al sexo opuesto (…cuanto máscerca, mejor). Disfruto (aún antes de follar) de su compañía; inteligencia,encanto, sensibilidad y valor. Todas esas virtudes de las que el hombre andacojo, suelen actuar como bálsamo en mi costra. Eso, sumado a otros agrados (…másfísicos), me empuja (…nos empuja) a la cama, y una vez allí, cuna de sueños yaltar de certezas, comienza la danza del deseo; mil veces repetida pero siempreimprevisible, misteriosa, mágica…casi mística

Tras el sudor, losbesos, los latidos y jadeos, bordamos el final…y es ahí, en el fuego delirremediable “Do de pecho” retardado, cuando tocas lo más sutil de la relaciónhumana, segundos antes de caer, impotente (…nunca mejor dicho), en elsentimiento más profundo de absoluta soledad. Paradójica y dura sensación. Alrato, te miro y estas aquí, conmigo, separados por una sabana…tan lejos.

¿Echamos otro polvo? Hoy me siento heroico. Y sociable.

Bajón

2012-02-02T13:40:00.000-08:00

Bajón

(Tonecho)

No es que a estas alturas de mi vida (por llamar a estamierda de alguna manera) me preocupen mucho los problemas, la verdad; son partede mi; es más, yo mismo soy uno de ellos. Pero este en concreto, me jode. Tocami autoestima (si, a veces la tengo), mi ego intermitente y la fibrasentimental.

Este cuerpo que Dios me dio, si es que existe (...Dios. Elcuerpo aquí esta) tiene, de un tiempo a esta parte, el sádico capricho de estarcompletamente desintonizado con mi mente en los escasos momentos sexuales queintento disfrutar.

No. No es culpa tuya, en absoluto. Bueno, si tiene ciertaculpa tu desnudez de que ahora este jodido, pero no de que esto falle (y nofolle). Aún en el improbable caso de que tu cuerpo hubiese defraudado a mivista, con cerrar los ojos y tocar, tema zanjado. Que va, no es eso; paciente yhermosa amiga.

¿La edad? No creo. Tengo cuarenta inviernos, y pretenden quemi maquinaria dure hasta los sesenta y siete( esa gentuza no se suele equivocarcon sus putas estadísticas)

El tabaco, me dirá algún gurú de la salud; ¿pero?, si yoya fumaba cuando me empecé a hacer pajas(ah....esos posters de Madonna). Imposible, no encuentro la relación nicotina-sexo (…además, me gusta tanto rubio como negro, no hay incompatibilidades).

El alcohol ni lo menciones, es vaso- dilatador, y la verdad,no recuerdo haber follado nunca sin copas…quizás algún eventual polvo mañanero,y ni eso, creo yo (…si, bebo mucho).

Podría influir el distanciamiento entre relación y relaciónque por culpa de mi carácter y dejadez sufro últimamente, pero aún así, desdeque era un chaval (…breve, pero intenso), nunca he compartido la opinión delsexo con frecuencia y sistematizado. Niet. Si comiese percebes a diario me terminaríanaburriendo. Hay que coger (…otra vez bien dicho) las cosas con ganas. Tampocodistanciarlo en exceso, que si no corremos (…) el riesgo de irnos antes deentrar.

Quizás lo mejor sea olvidarse, cambiar de tema, disfrutar detu presencia (...cúbrete, por favor), y recorrer, al ritmo de la música, laszonas más erógenas del alma. Creo que te quiero.

Belleza

2012-01-26T13:27:00.000-08:00

Belleza

Por Tonecho

- ¿Tone? ¿Crees quesoy guapa?

(…ya estamos)

- Bueno, a saber ¿Qué entiendes por belleza?

- mmmm….

(Suponía tu meditada respuesta)

-Verás, amiga, comotodo es relativo, te relato:

Eres, seguramente, menos hermosa por fuera que por dentro (…oeso creo), pero que no te quepa duda (…aunque te suele caber de todo) que eresmucho más bonita que lo que ves en un espejo. En ese impertinente cristalpuedes verte en plano, pero no acariciar tu relieve; ni percibir tu olor, tucalor y la seda que regala esa piel en las caricias.

Hay, además, momentos más y menos bellos; te cuento (…y depaso, te pruebo)

Cuando despertamos (o nos despiertan) las zonas erógenas delcuerpo (…en mi caso hasta las uñas), un toque especial nos luce el rostro; ylos ojos, sugerentemente sombríos, centellean chispitas de color. Así, cuandobeso tu axila depilada (...me encantan las partes escondidas), la carne de tuslabios (...boca), parece crecer (...no es lo único), invitando a tantas cosascomo me pueda imaginar. Es, sin duda, el mejor momento de besarlos, probando tusaliva, con su toque de sal, y bajar (…hasta el infierno si hace falta)

Desdeaquí, veo tu cuerpo en perspectiva, y si, es realmente hermoso (...creo, es queestoy a otra cosa)

Lo demás ya lo sabes (…aunque te lo recuerdo, que tú sacasteel tema). Cuando ya todo está húmedo (…el cerebro en particular), deslizo micadera entre tus muslos y me hundo, con la parte más dura y sin embargovulnerable de mi cuerpo, en ti. Es lo más cerca que podemos estar el uno del otro.

Ahora te veo bien. Eres, y sabes que no miento, la mujer mas bella que conozco.

Pero aguarda (...que remedio) Es, justo en este instante,cuando tu hermosura alcanza su máximo esplendor; aunque me lo suelo perder,pues al correrme, la vista se me nubla. ¡Joder! Lo seguiremos intentando.

Tone

El barro selectivo

2011-11-29T07:12:00.000-08:00

Miradme bien ¿soy una más? No lo parezco, lo sé, pero aquí estoy, llevando mi vida a cuestas, como todo hijo de vecino. No siempre salen las cosas como uno quiere. Los sueños de juventud se esfuman con el tiempo. Las ilusiones dejan paso a las decepciones, y al final todo pasa, todo; solamente quedas tú, como destino y como final. Las parejas dejan de serlo de repente, sin aviso previo; los hijos se van, como nos fuimos todos, y la soledad, esa que siempre te acompañó, se manifiesta de pronto como única verdad.

Ahora, aquí sentada en un rincón, veo la triste realidad. Ese tipo que está frente a mi la representa; Tiene mi edad, está rodado. Canas y arrugas le presumen madurez, las mismas que en mí denotan cansancio, y quizás descuido. Los fracasos se reflejan en sus ojos, si se sabe ver, aunque luzca una sonrisa forzada y perenne. Para la gente, es un tipo interesante, con pasado y experiencia. Yo, en cambio, soy una acabada. Cuando él habla, todos escuchan atentos esperando el chiste, la queja o la frase supuestamente sabia. Si hablo yo, las miradas me esquivan, y a lo sumo, obtengo un condescendiente gesto de amable lastima. Incluso me atrevería a decir que alguna chica le observa con interés. Los chicos, en mí, ven lo que jamás quisieran ver en sus madres.

¿Igualdad? ¡Ya! dejadme que me ría; prefiero llorar en casa. Aquí, en el mundo real, yo os la cuento. Aunque somos iguales, para la gente él es el rey del bar; servidora, una triste borracha.

Una pareja más

2011-10-06T06:21:00.000-07:00

“Hasta que la muerte nos separe”; me dijo, sin escucharme, sin atender mis quejas y por favores. No era una boda. No. Fue algo más. Una unión total. Un compromiso de mirada honesta y cariñosa; de autentico querer, y de valiente locura. Una solemne promesa sellada con papel de plata y heroína.

Habíamos crecido a la par. Vecinos de bloque, amigos desde niños, y después, adolescentes, llegó el resto. Mi primera novia. Mi única novia. Siempre juntos, sin secretos, confidentes y amantes a la vez. Precioso comienzo de vida, pero ésta, como todos sabéis, nunca es perfecta.

De muy chaval, lo que hace ser de barrio humilde, conocí con mis colegas ciertas cosas que maldigo el día en que me las presentaron. Las risas y juergas iniciales, pronto pasaron a ser un peligroso juego. Lo que empezó siendo esporádico, terminó en costumbre, y de ésta, en dependencia. Si, sabéis de lo que hablo ¿motivos? Y yo que sé; no los conozco, o quizás ni existen. Lo que si sé, son las consecuencias. El vacío, el día a día, el sufrir y el no dormir, el sentirte incapaz de mirar de lejos y apagarte poco a poco en tú presente.

¿Cómo iba yo a darle eso a mi novia? Mejor morir que meterla en esa mierda en la cual se había convertido mi vida en apenas dos años. Opte por dejarla, por tragar lagrimas y decirle “se acabó, ya no te quiero”, pero ella, obstinada e intuitiva, supo de mi problema, y trató de ayudarme. No pudo, claro. Nadie puede, salvo uno mismo, y yo soy débil, muy débil.

Dejé de verla. Cambié de casa y me fui del barrio, pero no sirvió de nada. Tanto me quería, Dios ¿Cómo se puede querer tanto?... siendo joven, ingenuo y bueno, claro, como ella. A los dos meses se presentó en mi nueva casa, si es que aquello se le podía llamar así. Casi muero cuando la vi. Allí estaba, bajo el dintel de la puerta, pálida como la cera, con esas tan conocidas ojeras azules y con las diminutas pupilas de yonqui que fijamente me miraban, mientras decía “ahora ya no tendrás motivo para dejarme. Soy como tú, cariño”.

Y ya veis. Pasó la vida ¿vida? No, digamos tiempo. Parece mentira, cómo cambian las cosas. Actualmente, es capaz de matarme por medio gramo.

La realidad distorsiona

2011-05-31T13:40:00.000-07:00

El señor Renato tiene una costumbre que más que eso es una grata rutina, al ser elegida, no forzada. Uno de esos placeres nimios que en el fondo son los que dan sentido a esta densa pereza que llamamos vida. Es en lo cotidiano donde muchas veces esta la calma, la paz y la protección de lo inamovible, y así lo piensa don Renato cuando, sin faltar ni una mañana, entra en el bar de la avenida que da a su calle para tomar el primer y delicioso, por indispensable, café del dia. Esto lo hace un rato después de haber comprado la prensa más, entre comillas, seria del kiosco. Dos diarios, por aquello de comparar.

Una vez sentado en su mesa favorita - él entra a la hora en la que sabe sobradamente que está libre - procede con su metódico ritual; dos azucarillos, pues el café de ese lugar es fuerte, gafas pequeñas de lectura y, con una placida sonrisa, extender ambos periódicos por la primera pagina, la de opinión y editorial, y comenzar su lectura, concentrado.

Algo desconcierta a la clientela del bar; un fuerte estallido en el exterior hace vibrar la cristalera de la cafetería. Todos se asoman, pasado el tiempo prudencial de susto, y atónitos observan lo que ocurre. Varias personas corren, alguna de ellas ensangrentada. Suenan sirenas. Llega policía. Se oyen tiros. Miedo. La dueña del bar se hecha la mano a la boca; los hombres se miran incrédulos, asustados. La tension en el local se corta con cuchillo y el panico se transmite, virico, de mirada en mirada. Un niño llora abrazándose a su madre. Don Renato observa a la clientela por encima de sus gafas y sigue a lo suyo. La prensa y el café.

A la media hora, más o menos, cuando la policía y los bomberos ya han acordonado la zona, Don Renato se levanta tranquilo y con porte elegante se acerca a pagar.

- Espere señor, no salga aún ¿no ve lo que ha pasado?

Él, tras echar un breve vistazo en derredor, responde, calmo:

- No, pero no me lo cuente. Mañana ya lo leo. Quédese la vuelta.

Ya en la calle y sorteando los escombros, el señor Renato enfila el camino de su casa, con cadente caminar.

Estertor

2011-04-13T13:28:00.000-07:00

Llegado a éste punto, es sencillo. Rebosa el vaso de la angustia cuando se baja el último escalón de las desgracias. Ella te dejó. Se fue cansando de tu autodestructiva manera de encajar los problemas, y se niega a acompañarte más en tus desdichas. Ahora, sólo en tu caos, apenas ves una salida; quizás la única que existe. Un adiós a todo.

Sentado en el sofá apuras a grandes tragos una botella de ponche, entre cigarro y cigarro. De fondo, suena ese disco que tanto te recuerda a ella, que tantas veces escuchasteis juntos, tras hacer el amor. Lágrimas, nicotina y ese amargo sabor en la garganta que dejó el cóctel que acabas de tomar. Si. Dos tubos de valium deben bastar para finiquitar tu vida, y mezclados con ponche, que no es capricho, ni siquiera tu bebida favorita, más aún. El alcohol transporta veloz cualquier sustancia, y el azúcar retiene bien los líquidos. Así, el veneno no se suda. Cierto; en lo que duró ese trago reuniste todo el valor que te faltó en la vida para abrazarte antes de tiempo con la muerte. Paradójico, humano, y triste.

El tiempo, caprichoso, parece eterno cuando se sufre. Los escasos minutos que te separan de la parca se vuelven infinitos. Tus ojos se cierran de cansancio, mientras los brazos comienzan a pesar. De pronto, oyes una llave. ¿Qué ocurre? La puerta de la calle se abre y… ¡Es ella! ¡Ha vuelto!

Parada bajo el dintel, sus ojos azules se clavan en los tuyos, quieres hablarle, pero la droga te lo impide. ¿Como decirle que se apure, que te mueres, que apenas queda vida en tu cuerpo? Ahora el tiempo corre, el muy cabrón.

La ves que se adentra para coger algo de la cómoda. Es una agenda. Te la enseña sin acercarse, mientras dice, con el tono seco y la mirada dura, casi de desprecio:

- Se me había olvidado esta libreta. Adiós. Sigue con tus borracheras.

Tras el portazo, se cierran también tus pulmones y tus ojos, mientras se abre tu boca, ya muerta, sin hablar. Hasta tu último aliento ha sido una tortura. Pobre desgraciado.

Cambio de vida

2011-03-22T15:02:00.000-07:00

Mario López está desubicado; torpe, incluso. Lo que puede cambiar la vida de un hombre en tan poco tiempo, con tan solo una noticia inesperada

Ahora, tras muchos años a la carrera, los días parecen detenerse y se pausan. Descubre, con agradable sorpresa, que su hijo es algo más que una obligación a la que vestir, llevar al colegio y acostar con el latido de un reloj. No; también piensa, siente y necesita. Charlar con un niño es agradable, siempre se aprende, y por encima de todo, une.

Esa paciencia que jamás pudo tener, comienza a gustarle, ahora que el tiempo se limita a la luz del sol, y las horas solo las marcan la comida y el cansancio.

Volver a disfrutar de esos placeres cotidianos, como levantarse al olor del café recién hecho y pan tostado. Leer la prensa en el desayuno para después organizar el día en función de aquellas viejas aficiones aparcadas tanto trecho. Escuchar, que no oír, música, mientras dibuja o escribe alguna cosa. Preparar la comida a la par que se toma un aperitivo de vermú y aceituna, y sorprender a su mujer, que de vuelta del trabajo, alaba la deliciosa tortilla bien mimada en la sartén a fuego lento.

Tras la siesta, un paseo con su esposa por el bulevar, gozando del roce de su mano y el andar medido. Ya en la terraza, charlando con un café, observar de nuevo el color y brillo de sus ojos, y, ¿Por qué no? Volver a enamorarse.

Solo una ansiedad carcome el bienestar de su calma. Tiene que encontrar trabajo, antes de agotar el finiquito. Y es que el tiempo no tiene precio, pero es tan caro…

Envidia

2011-03-06T06:48:00.001-08:00

Unos a otros se consolaban. “Lo importante es participar”, se decían deportivamente. Pero cuando el óvulo entregó el premio de la fecundidad al ganador, muy pocos aplaudieron. Y eso que eran millones.

Volver a empezar

2011-03-01T07:32:00.000-08:00

El pequeño Jose se columpia, desganado, con la mirada triste y perdida en algún lugar de su recuerdo; esa mirada que le queda a un niño de ocho años que ha perdido a su madre hace apenas un mes, en un trágico accidente. Frente a él, sentados en un banco del parque, conversan en voz baja su padre biológico y su padrastro.

- ¿Cómo lo vas llevando, Jaime?

- Supongo que aún no lo se. Estoy vacío, no se explicarte.

- ¿Jode perderla, verdad? Yo ya pase por eso, acuérdate.

- No es el momento de ser sarcástico, Luís. No tiene gracia.

- Perdona. Es cierto, ha sido un comentario de mal gusto; creo que yo tampoco he superado ciertas cosas, ni confío en hacerlo ya. Pero lo que importa ahora es él.

Los dos hombres miran al niño. El los quiere a ambos, pero algo no encaja en su puzzle emocional. La custodia legal pertenece ahora a su padre, al que adora, pero extraña a Javier y le reclama a todas horas. Han vivido juntos muchos años, y él es un hombre bueno y cariñoso. Además, la ausencia de su madre necesita de un refuerzo afectivo que no encuentra. Sus padres lo saben. En parte por eso están hablando, intentando dejar a un lado diferencias.

- No se que decirte, Luís. Tienes razón, para bien o para mal nosotros ya estamos criados, y el tiempo dirá, pero el chico no, y lo quiero como a un hijo, tú lo sabes.

- De eso no tengo duda, Jaime; como tampoco la tengo de lo que él te ama. Lo conozco bien, y aunque está bien conmigo, se que te busca, y yo eso no se lo puedo dar. No soy tú, y no puedo llenar tú hueco.

- Comprendo, pero de estar conmigo le pasaría lo mismo, solo que a la inversa.

Luís duda por un momento antes de responder; cuando continua, lo hace con cierta vergüenza mal disimulada, levantando un poco el tono y quebrándosele la voz.

- Mira, he estado pensando que, quizás, de tenernos a los dos, esa misma alegría de ver como nos unimos para atenderle, podría ayudarle a superar lo de su madre. No se, es una idea.

- ¿Que insinúas?- dice Jaime, sorprendido.

- Que mi casa es grande, y cabemos todos.

Jaime le observa, atónito, pero no dice nada. Sabe, en su sorpresa, que la propuesta no es tan descabellada. Luís continúa.

- Incluso a ti no te vendría mal un poco de compañía por una temporada. Después ya se vera ¿No?

Los dos se miran fijamente. Hay un silencio hondo, casi místico. Después observan al chico. Luís se levanta.

- Anda, vamos a tomarnos una caña. ¡Josito! vámonos.

Según caminan calle arriba, Jaime enciende un cigarrillo. Con media sonrisa en la boca y las manos en los bolsillos de su zamarra, pregunta.

- Oye, Luís ¿te acuerdas de la frase final de “Casablanca”?

- Eh…si ¿Por?

- Pues eso.

Marta y su mirada

2011-02-22T14:06:00.000-08:00

- “…Según te veo, así, a media distancia, me derrito. Como quisiera saber que esconde tu boca, detrás de esas palabras que no escucho. Te busco los ojos, y apenas se cruzan con los míos, los distraes en otra cosa ¿será timidez o rechazo? Yo sigo, resbalando mi mirada por tu cuello, blanco y liso, que con la aparente inocencia de un cuchillo, me obliga a bucear imaginario por debajo de tu blusa…ah, entonces descubro a la mujer. Mis pensamientos se convierten en deseos y me pierdo en el placer que no consigo, es decir, pasión.

Como quisiera atreverme a dar el paso, cruzar esa línea imaginaria que mi moral y mi vergüenza, incómodamente realista, marca. La edad. Esos quince años que nos deben separar me frenan, como frenan mis sueños y mi hombría. Se que no me atreveré, o si, no se, quizás si tu mirada me invitase…”

Los ojos de la señorita Marta miran fijamente al muchacho, cuando le habla;

- Raúl…por favor, atiende lo que estoy explicando, que siempre estas en las nubes, hombre, y mañana hay examen, no te olvides.

Respuesta adulta

2011-02-22T14:01:00.000-08:00

La profesora le hizo al muchacho la típica pregunta: - Y tú, Toñin ¿Qué quieres ser de mayor? El chaval la miró fijamente mientras pensaba en sus padres, sus tíos, sus vecinos, la tele. Tras unos segundos respondió, serio: …Niño, señorita.

Indudablemente, ya estaba creciendo.

( Éste de abajo soy yo; Tambien me llamaban Toñin. Al final, crecí...)

El cigarro y el mar

2011-02-16T11:02:00.000-08:00

Algo había en ese hombre que reclamaba mi atención, por encima de su más que pintoresca apariencia. Cada mañana coincidíamos en el paseo marítimo de esa pequeña ciudad gallega.

Me gusta fumar mirando al mar; casi diría que más que gustarme, lo necesito.

Es un cúmulo de sensaciones que me relajan y en las cuales, quizás, alcanzo mi ohm.

Ese olor a vida, el sonido melódico del oleaje, la visión de ésa línea infinita que separa cielo y océano, me hacen sentir muy dentro del sueño, pensar en profundo; respirar futuros y espirar pasados.

Él también estaba allí bien pronto, con los ojos besando el horizonte y fumando, como yo. Nos conocíamos de vista, aunque nunca habíamos hablado. Su concentración, casi mística, marcaba la barrera. Rostro curtido, pelo blanco, casi de plata, y barba espesa. No podía negar que había navegado a menudo. Tenía esa piel de marino, tan peculiar, dura y suave a la vez, y del color del tabaco rubio que fumaba.

Antes de acudir a mi metódica y silenciosa meditación marina, tenía por costumbre tomarme un café, pues no soy persona sin él a esas horas. Aquel día, mi bar habitual había cerrado, con lo que entre en el local vecino. Allí estaba mi compañero de mirada y humo, tomándose un orujo.

- Buenos días. Póngame un café solo,y sírvale otra copa al caballero, por favor.

El hombre agradeció con un gesto. De un trago terminó la nueva copa, inclinándose hacia atrás para beberla, como quien tiene prisa, y al unísono acabé mi café, con lo que salimos juntos.

Me gustaba ése tipo. Solo hablaba si era necesario, y en ese momento nada había que decir. Ambos sabíamos sobradamente donde íbamos, y a qué, con lo que caminamos calle abajo juntos, en silencio.

Al llegar al puerto, nos acomodamos en la barandilla, y aunque respeté cierta distancia, me mantuve un poco más cercano a él que lo habitual.

- Ama usted el mar, ¿verdad? - me aventure a decir.

Él, sin mover los ojos, casi sin pestañear, me respondió con la firmeza que solo un hombre seguro de lo que dice posee.

- No.Lo odio con toda mi alma

Dicho esto, procedió a efectuar esa manía que tanta curiosidad había despertado en mi, hacia tiempo. Saco dos cigarrillos, y como siempre, primero encendió uno, que arrojo al mar, para seguidamente prender el otro y fumarlo, tranquilo y pensativo.

- ¿Tanto odia usted el mar que lo invita a fumar para que muera antes? - Pregunte, irónico.

Fue entonces cuando me miró, lento y profundo, como su voz.

- No es para el mar, amigo, es para mi hijo. El mar me lo arrebató cuando faenaba en su barca, y no me lo ha devuelto. Por eso vengo todos los días, desde hace años, a fumar con él…

Sus ojos se llenaron de brillo; los míos, de vergüenza. Y así, terminamos de fumar, en silencio. Después nos fuimos juntos, a brindar con un vino por su chico, y por su lecho.

El viaje de Maria

2011-02-12T11:09:00.000-08:00

Ojos de plata y piel de arena. La mestiza Maria suspira aliviada, mientras toma asiento en el avión. Lo ha conseguido, en principio. Las autoridades aduaneras no se percataron del pasaporte falso, y salió ya de Colombia como española, aunque es de Medellín. Por sus rasgos morenos y su cuerpo menudo, parece andaluza; con el pelo negro, de caracolas, recogido en un hermoso moño.

En su vientre abultado viaja la esperanza; ella lo acaricia cuidadosa, mientras mira por la ventana a su pasado. Se despide de su tierra, del hambre, de las guerrillas y los secuestros; del infierno de un país con múltiples guerras encubiertas.

Los amigos que le prepararon el viaje le dijeron;

- “Paisa”, con este pasaje va usted a Madrid…o al cielo. Suerte.

Si, Madrid, Europa; esperanza y paz. Allí la esperan más amigos y su esposo, para empezar de nuevo a vivir. Tan sólo falta entrar.

Aunque Maria no ha volado nunca, va tranquila. Los ojos cerrados, sin dormir, pero soñando. Quizás sea ésta la primera vez en su vida que piensa en el futuro, y no en el presente; Atrás queda la agobiante vida del día a día.

De pronto, una turbulencia de varios metros de caída la sobresalta. Nota un asfixiante nudo en el estomago, y cómo el corazón que se agita. Ha sido un minuto, no pasa nada. El avión continúa su vuelo normalmente, y Maria cierra de nuevo los ojos.

El tiempo transcurre placido, viaje tranquilo; pocas veces estuvo tan relajada en su vida, quizás de niña, no se acuerda. Maria quiere abrir sus ojos de nuevo, pero no puede… ¿Qué ocurre?; no tiene fuerzas. Intenta hablar, pero de su carnosa boca solamente sale un hilo de sangre, que se hace mayor y no para de fluir. Un intenso dolor le recorre todo el cuerpo, mientras se ahoga lentamente, sin poder gritar. Nadie se entera.

Al aterrizar, Maria esta muerta. Uno de los paquetes mal cerrado reventó en su vientre durante la turbulencia. Medio kilo de cocaína pura la destrozo por dentro. Con su corazón, paro el dolor, la esperanza, y el futuro.

Sus amigos se lo dijeron; o Madrid, o cielo. Tocó cielo, en la triste lotería del destino.

Nunca llueve al gusto de todos

2011-02-09T13:29:00.000-08:00

Mientras en el frívolo occidente las organizaciones defensoras de animales celebran la prohibición del uso de coballas de laboratorio, en un lugar mucho más remoto, cientos de personas recién vacunadas con un nuevo fármaco aún no probado sufren terribles consecuencias.Se ve que no era el adecuado.

Los familiares y afectados lloran y se quejan, claro; en ésos países tercermundistas no comprenden el significado del equilibrio biológico y medioambiental. El egoísmo humano, que no conoce limites.

Sin venganza

2011-02-05T07:13:00.000-08:00

Ah, Sicilia... Bellíssima; Buena mesa, mejor vino, y ese clima tan propicio para el amor. Durante unas vacaciones en la isla se conocieron, y pronto se enamoraron. En sus playas blancas; en sus agrestes bosques, Francesca y Luca se casaron, decididos a quedarse a vivir en ese rincón del paraíso mediterráneo. Él, camarero desde chico, resolvió invertir todos sus ahorros abriendo un café en el centro de Palermo. A quienes le advirtieron sobre la “cosa nostra” les decía - muchas películas, veis vosotros -

Ay, Luca. Pobre ingenuo; como la ilusión y los sueños, inocente.

Pronto recibió la visita de un mensajero de los Calessi, la familia que “protegía” la zona de su bar. Llegó a un acuerdo forzoso con el cobrador, que era el menor de los hijos de Mateo Calessi, el capo del clan. Una vez por semana, como un reloj, pasaba a por la minuta, haciendo casi imposible que el negocio prosperase.

Con el paso del tiempo, Francesca se fue cansando. Cuando falta el dinero, el amor cojea, y el humano siempre necesita un culpable a sus problemas; en este caso le tocó a Luca. Después de acusarlo de cobarde, le abandonó;

- Sono stanca. Ritorno a Roma. …ciao, caro Luca.

Poco sabía la mujer que el único temor de su marido era que a ella le ocurriese algo; desde el principio sus vecinos le advertían; “Si no quieres enviudar, paga, amigo, paga…”

Así, tras perder a su esposa, sin nada que proteger, el miedo dejo paso a la rabia y al orgullo herido, y dejó de pagar.

Una noche el local fue pasto de las llamas. Incendio provocado, sin duda; ruina total. Luca llamó al cobrador, con la excusa de hacer las paces y pedir un préstamo para rehacer el negocio. Después recortó tranquilamente el cañón de su vieja escopeta de caza; así es más difícil fallar el disparo, además, el fogonazo sale en abanico, fulminando lo que encuentra. Cuando apareció el menor de los Calessi por la puerta, vio el cañón, después el cielo (son muy religiosos, en la mafia…). Los carabineri tuvieron que reconocerle de cuello para abajo, pues de la cabeza tan solo quedaron algunos dientes incrustados en la pared.

Dolor, odio y lágrimas en el funeral. Venganza. El honor se lava con sangre, en la isla.

Cuando los matones llegaron a la casa de Luca lo encontraron, pero colgando de una soga; frío, muerto y con una irónica sonrisa en el rostro. En la mesa, un papel, que decía:

“¿Vendetta? ¡Ja…vaffanculo, Don Mateo!”

Fue la primera vez que un Calessi murió sin ser vengado.

El cigarro

2011-01-28T14:06:00.000-08:00

- “ El primer cigarrillo del día tiene alma, o la despierta, no se. Al exhalar el humo de la profunda calada inicial del encendido, suelto también, o esa es mi impresión, los problemas hecho nudos que asfixian cuando aún no se está del todo lucido.

Si, la nicotina, con el ansia, viaja rápido al cerebro, y este relaja las neuronas, alocadas después de sufrir mis eternas pesadillas.

El agobio, esa espantosa sensación de impotencia ante la adversidad, precisa de una droga como antídoto, y solo me quedas tú, compañero de mi vida.

Tabaco, a nada más puedo recurrir actualmente. En éste instante, el placer lo cuento por caladas. Ya sin amor, sin barra, sin amigos ni ilusiones, castrado de sueños, prohibido de excesos y de vicios, te fumo, paz y deleite.

Observo tu llama, y lo que queda de ti. Nunca hasta ahora había pensado en lo que duras en el tiempo, ese horroroso invento humano. A veces, un minuto despistado, otras, como ésta, milagrosamente eterno. Hasta una vida entera puede recordarse en tu consumo, o quizás, esos breves momentos de ésta que nos han llenado. Lo importante, o lo único, de nuestra estupida existencia.”

- Vamos, amigo, ya es la hora.

El condenado mira tranquilamente al carcelero. Ha dejado de sudar, y lentamente apaga la colilla, mientras observa el letrero del paquete que dice “Fumar puede matar”. Sonriente, se levanta, para dirigirse con los guardias al corredor que conduce al patíbulo.

Placer cronometrado

2011-01-18T06:21:00.000-08:00

La puerta se cierra tras la espalda del muchacho. Atrás queda el mundo rutinario y sus ruidos. De frente, la mirada acogedora de su novia, que sentada al borde de la cama, luce esa sonrisa de paz, de sueño, de deseo. Solos por fin, en esa habitación, podrán desafiar al tiempo y detenerlo; el momento es excitante, como lo es el cuerpo de la chica y su voz, cuando saluda:

– Juanma, vida mía…que guapo estás.

El joven tan solo acierta a besarla, lenta y profundamente. Saborea esos labios con los que todas las noches sueña, mientras su mano, instintivamente, se sumerge en el cabello de la chica.

Un mes sin verse, pensando en este instante, planeando hasta la ultima palabra que decirle, hasta el mínimo gesto; ahora, todo se olvida, es el corazón el que dirige, la inercia la que manda, y toda la paciencia contenida en treinta días explota en sudor y nervio. Amor, deseo, quizás vida.

Las manos temblorosas del chico buscan bajo la ropa de su novia esa piel de veinte años, los botones interiores de su cuerpo, las humedades femeninas que le aguardan y prometen el placer, tantas veces recordado.

La boca de la joven comienza a explorar el cuerpo de su novio, músculo a músculo, poro a poro. El tiempo no se detiene; se acelera. La pasión ilumina los dos cuerpos, pero algo no responde. Ella se da cuenta y precipita sus intentos; el chico se sonroja y disimula con la lengua el imprevisto de su hombría. Duro golpe, fallar con veinte años.

El ego es el que sufre, más que el cuerpo. La vanidad femenina comienza y acaba en los márgenes de un espejo; se conocen, se admiten, y como mucho, se retocan. La del hombre no, es infinita e ignorante.

Los nervios tienen doble filo en estos casos, y el deseo aboca en decepción cuando se insiste en lo imposible. Desilusión, fraude y ese consuelo femenino y maternal que tanto duele.

La llamada a la puerta termina la tortura. Fin del vis a vis. De nuevo a los barrotes, de nuevo a soñar con ese cuerpo, otro mes. Un plazo más en la mente del muchacho, una obsesión camino del complejo. El amor es secundario cuando prima la autoestima.

El Willy

2011-01-13T10:28:00.000-08:00

Allí estaba en la barra, con su cerveza y tranquilo. Debía quedarle algo de metadona en la sangre, todavía.

El Willy había sido, en sus tiempos, un chungo; de los de antes. Ahora, con sus cuarenta otoños, parecía su propia radiografía. Cuatro años de trullo, mucha vena, y además, “el bicho”. O sea, acabado, o casi, que con los yonkis nunca se sabe.

En fin, parecía una noche más. Partida de mus, poca gente, y el willy a su rollo, con su gorra, su chándal, y su pasado.

Todas las noches son tranquilas hasta que dejan de serlo, y aquella no iba a ser una excepción, tenia componentes.

Lo malo que tiene la paz es que es efímera, y se suele difuminar con el silencio, que en este caso fue roto por tres tipos que, a voces, entraron en el bar.

Mira que había barra, pues nada, siguiendo la ilógica estupidez humana de arrimarse, se acoplaron a pocos pasos del invisible Willy.

Eran tres personajes perfectamente reconocibles en la actual fauna varonil. Estos pretendidos guapos de ahora, que inflan sus músculos con cuatro horas de gimnasio diarias, llevan patilla en pico, manga corta hasta en invierno, y hablan a voces para hacerse notar. El nivel intelectual, lógicamente, pasa a segundo o tercer lugar, es decir, gañancetes en directa línea paterna.

Lo curioso de estos simples, y lo que nos lleva al caso, es que de noche suelen lucirse de duros, de malotes. Todo un despropósito.

Quizás por ello, al Willy, que si lo era sin pretenderlo, le salto el automático, a la cuarta o quinta vez que le gritaron en la oreja.

- Oye, tío… ¿puedes hablar mas bajito...tronco? (Imaginaos acento yonki cerrado…)

El mazas aludido no daba crédito, mientras, mitad sorprendido, mitad despreciativo, contestaba, muy chulo él;

- ¿Como que tronco…? yo no soy tu tronco ¿vale?, y si tienes algún problema, pues te piras…

Risotadas cómplices, etc.

El Willy, sin perderlo de vista, pidió otra botella de cerveza (la que tenia estaba a medias, y pesaba poco), era listo como una rata, y estaba herido en su orgullo callejero, el único que tenia.

En diez segundos, y exagero, ocurrió lo que ahora cuento.

Agarro la birra por el cuello, la rompió en la cabeza del gorila, que calló, con la frente abierta y sangrando aparatosamente, de rodillas en el suelo. Cuando sus colegas quisieron reaccionar, uno ya tenia, a dos centímetros de su gaznate, lo que quedaba de botella, sujeta por la mano milagrosamente firme del Willy, que ahora si gritaba;

- ¿Alguno mas quiere pillar?..¿Eh?... ¡hijos de puta!

No. No querían pillar, evidentemente. Estaban blancos, y temblando. El Willy, después de escupir, se perdió en la noche, de la que siempre formó parte, con su orgullo intacto, y además, sin pagar. El que tuvo, retuvo, dicen.

Nosotros, que ya presentíamos como iba a terminar la fiesta, nos limitamos a llamar a un Samur (sin mucha prisa, que tampoco era un parto), y a continuar la partida.

Entre la mezcla de sangre y cristales rotos, surgió una irónica sonrisa. Era la mía.

Llorar

2011-01-12T11:46:00.000-08:00

¿Como lo hacia? Ya ni el tango eterno de la memoria limpia mis ojos.

Al dejar de beber, abandone tantas cosas…

Lo que más añoro es el salado gusto de las lágrimas, el poder hundir la cabeza entre mis manos, y llorar, hasta quedar seco de dolor y sumergirme en el descanso.

Solo dos veces desde entonces, solo dos, vacié mi corazón de aparente valentía, y desencaje mi rostro de cera atormentado.

Una fue en la pagina de un libro, poseedora de tan romántico desgarro, que me arranco tres lagrimas de plata, que dedique al autor del sentimiento.

La segunda fue peor. Me la produjo, entre sollozos, la madre de mi mejor amigo, al otro lado del teléfono;

- Castelo, Jorge se nos ha ido…., Castelo, se nos fue…

Más que un llanto, fue un grito ahogado, la exhalación de un aliento que te oprime el alma, mientras mis rodillas golpeaban el asfalto.

Si, lloré por los treinta años de Jorge rotos contra su almohada, como rota estaban la voz de su madre, y mi boca, mis oídos, mis sentidos y mi razón, tan frágil como yo.

Que necesario es llorar, cuando el alma grita.

Quizás por eso me consuelo escribiendo, a veces, lágrimas retenidas en el tiempo.

Vosotros lo sabéis, escribir es doloroso. Cuando el texto se vuelve sangre y desahogo, aireando el sufrimiento.

Voyeur

2011-01-09T04:22:00.000-08:00

“Quizás sea este momento de los más entrañables que recuerdo. Tan bien os conozco, después de tanto tiempo, que os quiero. El roce hace el cariño, dicen. Habéis vivido ante mí momentos de inocencia encantadora, de pasión, de goce memorable, de alegría y de nostalgia. También de discusión acalorada, de furia, de celos inevitables, de ansiedad, pero siempre, en lo más profundo, vuestro particular muestrario de sentimientos humanos ha tenido un factor común. El amor. Intemporal y eterno, doy fe.

No solo radica vuestro encanto en la fidelidad que siempre habéis tenido el uno para el otro, casi de otro mundo, si no también con esos lugares que escogisteis para ser cómplices de vuestras vidas, y que, insustituibles, forman parte de vosotros, leales y constantes. Sitios como este, donde, año tras año, día tras día a veces, nos encontramos, sin que falte jamás vuestra visita.

Por eso, permitidme decir que me siento parte de vosotros, de esa hermosa pareja que formáis, tan unida que parece un solo ser, y orgulloso me integro en esta esencia, testigo mudo como he sido desde el principio, confidente y fiel amigo.

Ahora, que lucís el cabello plateado, venís a descansar y a recordar aquellos tiempos, que fueron todos y están aquí, guardados para siempre.

Con vuestros nombres tatuados en mi piel, os doy cobijo y sombra, hasta el fin, y desde siempre.”

El antiguo roble parece inclinarse sobre los ancianos, que apacibles, observan la luz de la mañana.

Confesión en negro

2011-01-07T12:39:00.000-08:00

- Esto no servirá de nada, padre, se lo digo yo.

El cura sonríe con gesto bondadoso al forastero. A duras penas a conseguido llevarle hasta la iglesia, en un intento de confesarle. El aspecto duro de aquel hombre insinúa un oscuro pasado, y el sacerdote, entrado ya en años y con trecho recorrido, se ha propuesto salvar su alma.

El tipo mantiene su gesto indiferente mientras ambos caminan al confesionario. Tiene ese andar rígido que produce el vivir en tensión continua. Aunque no muy convencido aún, sigue al cura.

Sentado ya en el banco, escucha al Padre, a través del enrejado.

- Bueno, hijo mío. Puedes hablar sin miedo. Nada de lo que has de contarme saldrá de aquí. Esta es la casa del Señor, y solo Él ha de juzgarte. Desahoga tu alma y cuenta tus pecados y remordimientos. No lo has de lamentar.

- Puede que sea usted quien lo lamente… En fin, pater, por su insistencia estoy aquí, y en parte también por cierta necesidad de hablar con alguien, aunque no estoy muy convencido de mi arrepentimiento.

Vera usted. Puede que ya se huela algo, por mi carácter huidizo y mi aspecto sombrío. Soy un asesino, padre.- El hombre duda un segundo, antes de continuar. Tras la celosía, el sacerdote guarda silencio. Esto anima al enigmatico individuo a continuar su testimonio, más tranquilo ya, casi como hablando para si.

- Cierto. Mi oficio es matar, y soy perfecto e impecable cuando lo hago. Pero hay algo más, que se sale de mi profesión, y es que me gusta. Creo que disfruto cuando lo hago, aunque no lo demuestre. No sabría decirle una cifra de crímenes, pero créame, son muchos, demasiados para obtener el perdón divino, con el que ni cuento, por que además, le repito, no siento pena. Tan solo mi primera vez, que recuerdo levemente, me tuvo sin dormir un par de noches. Pero al venir la segunda, y luego la tercera, uno se olvida. Supongo que es como follar, Padre. Hubo una vez en la que sí perdone a mi victima, pero fue por maldad. Aquel tipo me suplicaba que lo matase y lo deje vivo, aunque maltrecho, eso si.

Se preguntará que hago aquí, en esta pequeña ciudad. Pues mi trabajo, amigo. Después de hablar con usted me iré. Vine a matar al hijo de Don Eulalio Gómez, que andaba metido en trapicheos, y ya esta finito, con un par de plomazos.

Silencio. El cura no habla. Algo metálico suena.

- Comprenderá, padre, que después de contarle esto no me siento seguro yéndome así, sin más. No es nada personal. Entiéndame.

Un estallido rompe el sagrado y particular silencio de la capilla. Por las cortinas del confesionario el cadáver del hombre cae al suelo, con un agujero en la cara, ennegrecida y desfigurada.

Mientras la sangre se desliza lenta por el mármol, suena el teclado de un móvil.

- Don Eulalio. Si, soy yo. Su hijo esta vengado. Fue este tipo. Costó que confesase, pero al final cayo en la trampa…de nada, don Eulalio. Vuelva a llamarme cuando lo precise. Un saludo.

El falso cura se quita la sotana, la extiende sobre el cadáver y, tras comulgarse, se marcha, murmurando entre dientes

- Que disfruta matando… ¡idiota! Una cosa es el trabajo, y otra el placer. Hay que joderse.

Muerte digna

2011-01-04T10:56:00.000-08:00

Sabiendo lo difícil y poco rentable que seria erradicar el hambre en el mundo, las autoridades, siempre protectoras de su pueblo, decidieron permitir la eutanasia en casos extremos de pobreza.

Consuelo

2011-01-02T04:59:00.000-08:00

Siempre me ha gustado ver llover tras la ventana. El frágil cristal representa en ese momento la firme y acogedora protección de un techo.

Al ver caer el agua, al oír su rítmico golpear, me asalta siempre el mismo deseo. Que caiga más fuerte, que sea mas intenso el aguacero. Es, quizás, el placer de la seguridad.

Es inevitable también, en ese momento de poesía cotidiana, que el pensamiento se desvíe durante un buen rato a quien no tiene otra que estar afuera, sufriendo la inclemencia, sin donde guarecerse. Siempre me quedo con la duda si nuestro recuerdo a los mas desfavorecidos es, en estas circunstancias, solidario o sádico.

- Nene, cierra ya esa ventana, anda, que entra mucho frío.

- ¡Uy!, perdona cari…listo. Perdona, ya sabes que me encanta este fresquito.

- ¿Fresquito…? Pero si esto es una nevera, Paco, por Dios. Si al menos tuviésemos calefacción.

- Bueno, mujer. Hay gente que esta peor, que ni siquiera tienen donde cubrirse con la que esta cayendo ahora. Eso si que es triste. Mira esos dos yonkis de ahí, intentando protegerse en ese soportal…

-Ay, Paco- Dice la mujer, mientras se acurruca en su manta- Siempre mirando hacia abajo. También hay muchos que están mejor, nene. ¿Por qué no lo ves así, eh?

- ¿Y que soluciono yo con eso? Nada. Hay que ser positivo, y tomar las cosas como vienen. Algo es algo. ¿Quien iba a pensar que perderíamos el trabajo a la vez, Laura? Mala suerte.

- Lo que tu digas, Paco, di que si. Anda, échate aquí conmigo. A ver si entramos en calor y podemos dormir un poco. Mañana espera un día duro.

- Pues si, cari. Mira, he pensado que al mediodía te acerques tú sola a cáritas, a ver si te pueden dar comida para los dos. Yo intentare sacar alguna moneda en el metro, o por ahí. A ver si podemos echarle algo de gasolina a este trasto. Puede que le funcione la calefacción. ¿Te imaginas?

La pareja se abraza en la trasera del coche, mientras los cristales se van empañando tímidamente con su aliento. Afuera no para de llover.

Otra oportunidad

2010-12-31T09:55:00.000-08:00

Que relativo es el concepto de tiempo, dependiendo del espacio. La velocidad de la luz a la que marcha la nave se antoja un viaje crucero, una vez fuera de la orbita terrestre.

La angustia se anuda en el pecho del piloto mientras observa, impotente, los graves acontecimientos que se ciernen sobre su planeta. La visión desde esa distancia es perfecta, y sus ojos esgrimen destellos de horror contemplando como, lentamente, la tierra se va tiñendo de azul. Los peores augurios eran ciertos, y los océanos, crecidos por el deshielo de los polos, engullen las diminutas manchas marrones de los continentes, eliminando a su paso toda vida y civilización existente, en esta enésima Apocalipsis.

Una lágrima licúa en su rostro todo el horror del momento, cuando, de repente, un picotazo en la mano lo saca, sobresaltado, de su ensimismamiento.

- ¡Eh! ¡Que coño…!

- Tranquilo, es una gallina- Dice la copiloto, que a su vez trata de desembarazarse de un chimpancé que, aferrado a su pierna, se masturba.

- ¡Quita! ¡Mono asqueroso! Las jaulas, creo que se han abierto las jaulas…

- Joder. Lo que faltaba. ¡Quieta!... Puta gallina.

La cabina de control es un caos. Un par de chuchos ladran mientras una vaca hace acto de presencia, tranquila ella.

- ¡Comandante Noe! Las jaulas se han abierto, señor.

El comandante despierta, perezoso y malhumorado, de su siesta.

- Uhm. Ya va. Ya. Vaya jaleo. ¡Vamos, bichos, adentro! Ay, Señor, Señor.

Carta cobarde

2010-12-30T12:46:00.000-08:00

Tanto tiempo ha pasado ya, cinco años, creo, que no se ni como llamarte;

¿Amiga, compañera, amante…? Tampoco esta muy claro lo que fuimos, ¿verdad?.
Algo hermoso, en cualquier caso.

Si, siempre juntos. Cuando salíamos, inseparables. Fuese con amigos, fuese solos.

Nos reíamos y disfrutábamos como íntimos, si discutía con alguien, tú a mi lado, si conocíamos gente era a la par. Casi parecíamos hermanos. Pero luego, en casa, cuando yo te besaba en silencio, mirándote, me fundía en placer, y te amaba, hasta que ya, exhausto, terminabas acunando mis sueños.

También, en las horas bajas, hemos llorado mucho, y has estado ahí, en todas mis depresiones, en mis muertes. En mis locuras y soledades, fiel, dándome tu espíritu, llenando el vacio de mi vida y de mi esencia.

Aun así te deje. Tanto dependía de ti, que se me olvido ser hombre. Había perdido mi persona. La necesidad constante de tu apoyo menguo mi ser, mi libertad, y busque encontrarme de nuevo, sin ti, sin nadie, como volviendo a nacer.

Ahora, a veces te veo de lejos, y temo saludarte. Perdóname, ya se que no me vas a comer, ni a reprochar nada, te conozco. Pero entiéndeme, estoy casado y tengo una familia a la que amo. Se sobradamente que te deje amándote aun, y tengo miedo, pues la chispa podría surgir de nuevo.

Por eso disculpa, querida amiga, si miro de reojo, con cierto recelo al verte en otros labios. Quizás sean los celos. Quizás el recuerdo, no lo se. O tal vez las ganas de besarte otra vez, después de tanto tiempo. Por eso, te mando desde aquí el beso, bien lejos, pues aunque soy feliz sin ti, querida botella, aun te recuerdo.

Tu infiel amante que no te olvida.

Monólogo perruno (fábula)

2010-12-28T06:20:00.000-08:00

- Y dale con el palito...hay que joderse. Lo tira, se lo traigo, y lo vuelve a tirar. Ya van lo menos veinte veces. Pues nada, a seguir. Comprendo que necesita ejercicio, y jugar un poco ¡pero coño, un poco de imaginación al asunto, majete! Bueno, habrá que fingir un rato más.

Hala, se acabó. Me lo se de memoria, ahora paradita en el bar. Ya ves, tanto ejercicio para inflarse a cañas a los diez minutos, el flipao este. A mi plin, él y su rollo.

¡Eso es, di que si!... yo atado al arbolito, y tú para dentro, chavalote. Esto si que mola. A los diez minutos me pongo a ladrar, como si me jodiese estar aquí, y el muy cretino va y se lo cree. ¿Qué es lo que hace?, pues actuar como todos los humanos. ¡ Joder al personal! Basta que yo me ponga ansioso, para que el muy chulo de mierda se pida otra cerveza, juas… ¡Pero si es lo que quiero, gilipollas! Pues no estoy yo a gusto aquí ni na’, al solecito, mirando las chuchas pasar, tonto de los cojones. Además, cuanto más se entoligue, antes se duerme luego la siesta. Así no da por culo.

Bueno, lo dicho. Ya estamos en queli, y este medio morao, como os dije. Yo a mi rollo, la misma mierda de comida de siempre. Puto pienso de los cojones. Al menos a mi viejo le daban las sobras, joder. Puag… me voy a ver la tele, un rato, al salón. Este cerdo ya esta roncando.

Vale, de puta madre, al menos esta puesta la calefacción. En fin, otro día más. Perra vida. Al que me gustaría encontrarme un día es al notas ese que dijo lo de que el perro es el mejor amigo del hombre, para cagarme en su puta madre.

Moraleja;

El mejor amigo del hombre no es nadie. Somos unos egocéntricos de mierda

Cena de navidad

2010-12-27T07:13:00.000-08:00

Silvia esta nerviosa. A pesar de la edad, se mueve con especial soltura esa noche. Mientras coloca la vajilla en el salón, controla a la vez el tiempo que el pavo lleva en el horno, para que este en su punto. Dorado por fuera y jugoso por dentro, como a ellos les gusta.

Los detalles requieren más paciencia. Ahí esta Miguel, que mientras se atusa pensativo su bigote cano, elige los vinos. Blanco rueda para abrir boca con los entrantes, y un rioja no muy añejo para el pavo, no vaya a ser que mate el sabor si tiene mucho cuerpo. Los licores de los postres ya están escogidos y fuera del mueble bar y el cava, de San Sadurni da noia, por supuesto, refrescándose en hielo, nunca en la nevera.

Miguel es metódico y tranquilo, tirando a frío, pero un leve brillo en sus ojos delatan que también para él es especial esa cena.

Mientras Silvia pone los cubiertos, sus miradas se cruzan por un instante. Tan solo se sonríen, sin hablar, en un claro mensaje de transmitirse calma. Calma y cariño.

Ella sigue con lo suyo, silenciosa y casi ausente. Piensa en sus chicos. Tanto tiempo sin verlos. Raúl debe seguir igual, hecho un golfo. Pero es tan bueno, que como no quererle. Además, en el trabajo le aprecian, y ya le dijo por teléfono que anda con una nueva chica, más en serio. Y Paula. ¡Hay, su Paula! Que noticia el otro día, cuando le contó que lo habían conseguido. Parece ser que esta vez al fin quedó embarazada. Imagínate. Ella, abuela con cincuenta años.

El impertinente timbre de la puerta rompe bruscamente sus imágenes, y el corazón, sobresaltado, la saca de su ensimismamiento.

- Ya están aquí, Silvia. Date prisa, yo bajo a abrir.

La mujer se coloca rápidamente el pelo y estira su falda con la palma de las manos. Ya se oyen las voces subir por la escalera. La puerta se abre, y entra la señora, seguida de su esposo;

- Bueno, ya estamos aquí. Buenas noches Silvia. A ver…huy, que buena pinta tiene todo. Pasar, chicos, la cena esta servida. Gracias, Silvia, puede retirarse. Ah, y feliz navidad.

Miguel observa a Silvia, mientras comen en la cocina. La conoce bien, y sabe de sobra que la nostalgia la tortura especialmente esa noche. Haciendo un esfuerzo, inicia conversación;

- Dime, Silvia ¿Hablaste hoy con tus hijos?

- No, Miguel, no pude. Vera, mañana los llamo, es mas barato, que es fiesta.

Lluvia

2010-12-27T07:10:00.001-08:00

Lluvia

La muchacha cierra sus enormes ojos ante la inminente tromba que se avecina.

Si, necesita concentrarse. Va a llover, por fin, en esa pequeña ciudad del desierto, donde nunca ocurre nada.

“…ya comienza, oigo a la gente gritar, alborozada. Me oprime el corazón, debido a esta espera, angustiosa y densa. ¡Llueve ya! Solo es lluvia, eso creo ¿por qué temo?...si, noto como golpea mi cabeza, y mi rostro, pero siento dolor… ¿y si abro los ojos?..No, debo sentirla así, yo la invoqué, y mía es…fruto de mi amor y mis deseos, de buscar lo imposible, quizás…no lo se, pero ya llueve

El agua me resbala por la frente, esta caliente, y al llegar a mi boca sabe a sal. Si, sabe a sangre, pero es agua, y fluye abundante por mi pelo…la gente grita más…me agobio, este intenso sabor se puede hasta oler, por abundante ¿será sangre, lo que llueve?…creo que me mareo…que dolor…necesito ver y no puedo… ¡ya, por favor, que cese la lluvia…!”

La joven se desvanece, con la cara morada y enrojecida, debido a los golpes. La multitud, antes enfervorizada, guarda silencio ahora, mientras el marido, el dueño, el ofendido, se acerca a ella con una piedra de gran tamaño.

Allí queda, enterrada hasta la cabeza, con el cráneo destrozado, la adultera Yasmina. Sus paisanos, sus vecinos, sus familiares, después de escupir, se retiran lentamente a sus hogares.

Se ha hecho justicia, y ha dejado de llover.

El gitano

2010-12-27T07:09:00.000-08:00

Igual os pareceré exagerado, mas os aseguro que entre mi amplio catalogo de defectos no se encuentra la mentira.

En los cuatro días que me toco pasar en psiquiatría, por suicida, vi de todo. Aquello era dantesco…y no solo por los enfermos. De hecho, lo mas detestable que presencie en mi estancia, y que desgraciadamente ocurre, supongo con frecuencia, era ejercido por los profesionales responsables de nuestro cuidado.

Dos psiquiatras (hombre y mujer) y cuatro celadores, muy bien dotados físicamente (lógico, pues eran frecuentes las peleas). Quizás quemados por los años de trabajo, o bien por que al concluir sus estudios, comprobaron que la vida real no es un juego de la señorita pepis, ni la película de “Doctor Zhivago”. Que la sangre de verdad mancha, que los enfermos a veces se orinan encima, y además, no suelen ser simpáticos.

Dormíamos de seis en seis, hacinados en habitaciones de cuatro personas. La limpieza era inexistente, y aún por encima, se permitía fumar, tanto dentro como fuera de los cuartos. Explícale a un enfermo mental que eche las “colillas” en un cenicero, por poneros ejemplo.

Entre mis vecinos de dormitorio, se encontraba un chaval gitano, Paco. Desconozco cual era su problema, pero estaba, como vulgarmente solemos decir, como una puta cabra. Tenia, ademas, la insoportable costumbre de cantar saetas de madrugada (aun encima, mal), ante la total pasividad de los enfermeros. Con lo que ni yo, ni media planta (gritaba, el tío), podíamos dormir.

Era el único paciente que vestía de calle, sin el pijama de hospital;

- Bueno, Paco, te tienes que quitar esa ropa y ponerte el pijama- le decía, la doctora.

- ¿Si…? ¿Y quien me lo va a poner…tú..?. Los celadores, ni pío (tenia muchos primos, afuera). Háblale de normas a un gitano, y encima loco. Es una raza libre y orgullosa, como el agua, y como el viento.

Un día, los enfermeros tramaron su triste venganza.

Yo le vi salir del baño, con la cara llena de cortes, sangrando por más de veinte heridas.

Me extrañó, pues nos estaba prohibido nos, por las cuchillas, y él, además de la sangre…iba sin barba. Entonces les oí reír;

- ¿Has visto, tío?….ja, ja, ja…como se ha puesto, el “gitanillo”…

No daba crédito. Le habían dicho que venia a verle su madre (sagrada, para un caló), y que se afeitase, dándole la hoja…sin jabón, sin nada más. Era todo una farsa.

Quise partirles la cara, a esos hijos de puta, pero no lo hice, tenia mucha calle ya. Sabía el castigo, pues cuando entré, ya me había currado con los “seguratas”. Dicho castigo consistía, como no te podían pegar, en atarte a la cama, por violento, de ocho a doce horas. Yo estuve seis…y creí morir.

Lo del gitano no lo podía dejar así, impune. Pedí ver al psiquiatra, alegando ansiedad, y fui a su despacho. Después de contarle lo ocurrido, el me miro, irónico;

- Vale, Antonio. Tengo dos opciones. Creerte, o no creerte.

- Yo no tengo ningún motivo para engañarle, doctor.

- Antonio…esos celadores llevan años aquí, ¿sabes? Ni se lo que ha ocurrido, ni me interesa. Mira, chico, y esto te lo digo como medico,la vida es así…la vida sigue…

Le interrumpí, ya serio. Me acerque a su cara…y ya, a dos palmos, le recordé;

- Claro, doctor…por eso me he intentado suicidar…por que la vida es así.

Tacto

2010-12-27T06:38:00.000-08:00

- Cariño, ven aquí, por favor. Apaga la luz, pon la música mas hermosa que conozcas, y quédate a mi lado.

- ¿Quieres descansar, vida…?

-…Quiero que descanse mi impaciencia, que el tiempo se detenga, y llenar mis manos de belleza.

- Ya, lo que quieres es jugar.

- Cierto. Jugar es lo único que hace honesta mi lujuria, y me vuelve más persona. Si mis dedos corren torpes por tu pelo, y tiemblan, regresan a la infancia, a la ilusión, empujándome así al misterio de tu cuerpo…buscando, hasta tu boca, una respuesta a tu permiso.

-…ah…tus manos, me encantan tus manos, lo sabes…

- No son ellas, si no el magnetismo que desprenden con el roce de tu piel…

- Siempre me llevas la contraria en algo, tesoro mío…

- Eso, vida, es parte del juego.

- No dejes de tocarme…

- Ya no soy yo quien las guía…ellas se abren paso por instinto. Conocen el mapa de tu cuerpo, y buscan, por tu piel, los senderos del deseo. Del húmedo tacto de tu axila se dejan resbalar hasta tu pecho, que erguido las aguarda, casi tenso…así, una pausa en la firmeza del crepúsculo del seno y continúan, ya sin miedo, recorriendo poro a poro, exigiéndote sudor y fuego, hasta llegar a la erótica curva de tu tripa maternal, antesala del calor de tu pasión, que impaciente, las espera…y entonces, caprichosas, se recrean en la seda de tus muslos, para después subir, a su punto de encuentro, de principio y de final…donde nace el niño y muere el hombre…

- Te necesito…ven…deja de jugar…

- ¿Sabes, amor?...que fortuna tuve, en ese accidente, de perder la vista, y no las manos. Puedo imaginarme tu belleza…pero no tu tacto.